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Je suis conne, je suis conne car je rêve, je rêve de contes, de princes charmants, de passion et d'amour, de rivières dorées par la lumière qui s'éveille, de l'herbe qui crisse dans mon oreille et du jus vert qui coule sur mes mains.
Oh la lumière, la lumière, de la lueur ou de l'espoir comme on dit. De la lueur il m'en faudrait un tas pour combler cette vie de pauvresse, d'esclave d'un jour et de toujours. Car je suis comme çà moi, je suis et c'est tout, c'est bête mais c'est çà et c'est tellement horrible, de l'écrire, de le dire que j'ai envie d'en pleurer, de trouver un joli toit sur lequel je pourrais m'amuser, sauter, sauter très haut dans le ciel et dans l'espace pourqoi pas et tomber telle une crêpe sur le sol.
Mon problème c'est çà, oui c'est çà, c'est l'envie de vivre, de survivre; quel fardeau, çà m'en courbe le dos tellement le poids est écrasant.
Je médite, je m'inquiète du regards des autres: des visages rageux, émaciés, inertes, inexpressifs et dépressifs, çà me rend folle, folle de rage, je suis remplie de revendications, je veux crier, crier pour moi et pour tout le monde, car je l'ai dit et je suis seule à le savoir on dirait; je vais mourir, on va pourrir dans la dépression et seuls.
De battre mon coeur ne s'arrête pas ce con. J'ai tout en horeur, moi, toi, nous, je n'ai de la compassion pour rien au monde, je vous déteste et je vous veux morts. C'est macabre, c'est funeste mais j'en éprouve une rélle satisfaction. Je suis aigrie non pas par la vie mais je me suffit à moi même. Je déteste, j'aime, je suis bipolaire, aliénée, lunatique folle de rage et folle tout court car je comprends rien, rien, rien, rien, comment dire? Rien.